Fénix en cicatrices

Ni el fuego de las brujas pudo carbonizar este hueso terco. De mis cenizas brotó una chispa —último estertor de vida— que escupió a la extinción con el corazón cosido a mordiscos y el alma hecha espejo roto: solo refleja sombras de lo que fui. Me refugié en la locura, ese país sin mapas ni fronteras, donde aprendí a volar sin alas entre miradas que no reconocen al hombre que un día creyeron muerto. Caí mil veces en trampas de mí mismo, quise mudarme al país del olvido y hacer las maletas con mis pedazos. Pero una noche, la estrella más fría —aquella que ni el fuego tocó— rasgó las nubes de mi mente y me enseñó a mezclar ceniza con agua para maquillar las heridas y beber de las llagas. Ahora sé: el dolor es solo leña mojada, y la luz, una daga que talla fénix en las cicatrices.